La sera prima, Antonello aveva trascorso la sera scorrendo i titoli di Netflix. Aveva letto le brevi descrizioni di ciascun film o serie, poi aveva abbandonato con un sospiro: “Meglio non iniziare, così non rischio di abbandonare nulla a metà.”

E così la mattina dopo, era entrato nel negozio di strumenti musicali con l’aria solenne di chi stava per cambiare la propria vita. Davanti a lui, una fila di tastiere scintillanti, tutte convinte di essere “la scelta definitiva”, pronte a offrirgli nuove possibilità. Era il momento di provarle e decidersi. Provò la prima, una Yamaha: “Suona bene… ma se domani inventano un modello migliore? Non posso rischiare di pentirmi.” La seconda era una Korg: “Fantastica! Però… e se tra sei mesi uscisse la versione aggiornata? Meglio aspettare.” La terza, una Roland: “Leggera, portatile, perfetta! Ma… e se la leggerezza fosse sinonimo di fragilità? Non posso rischiare.”

Il commesso, paziente come un confessore, gli accendeva modelli su modelli. Antonello li provava tutti, con la stessa espressione di chi assaggia gelati e non riesce a scegliere tra cioccolato e pistacchio. “Questa ha i nuovi stili synth‑pop.” “Eh, ma io suono jazz.” “Questa ha il doppio sequencer.” “Eh, ma io tanto non ne faccio uso.” “Questa Ketron è professionale e suona da paura.” Antonello sorrise: “Professionale? Ma io sono un artista!” Il commesso lo guardava come si guarda un turista che chiede indicazioni e poi rifiuta ogni strada proposta. “Questa è la più venduta.” “Eh, ma se la comprano tutti, non sarà troppo banale?” “Questa è la più innovativa.” “Eh, ma se è troppo innovativa, non la capirà nessuno.”

Alla fine, Antonello uscì dal negozio senza tastiera. Ma non era triste: era soddisfatto. Perché, alla fine, non scegliere era la sua vera scelta. La sua vita era un mosaico di rinvii: non indossava scarpe nuove perché “magari domani piove”, non ordinava al ristorante perché “magari non avrebbe apprezzato il piatto”. E così, tornando a casa, pensò: “La mia vecchia tastiera funziona ancora… basta non premere il tasto Exit e non toccare il display.” Un pensiero rassicurante, quasi una preghiera: perché non decidere significava non sbagliare. E Antonello, maestro dell’attesa, continuava a vivere sospeso tra possibilità infinite, trasformando l’indecisione in un’arte segreta, il suo unico capolavoro.

Se state pensando di acquistare una tastiera arranger — per voi stessi o come regalo — vale la pena tenere a mente alcuni accorgimenti, soprattutto in un periodo in cui i prezzi tendono a salire con l’avvicinarsi del Natale.

Anticipate l’acquisto, se possibile. Comprare la tastiera qualche settimana o mese prima delle festività (entro novembre) vi darà più possibilità di trovare offerte interessanti e promozioni più vantaggiose.

Durante il periodo natalizio molti negozi propongono pacchetti completi con accessori inclusi, come stand, pedali o software. Anche se il prezzo può sembrare più alto, il valore aggiunto di questi accessori può rendere l’offerta conveniente: vale la pena valutarla con attenzione.

Le nuove versioni non portano sempre grandi innovazioni rispetto a quelle precedenti: spesso potete approfittare di ottime occasioni su modelli di generazione precedente, ancora molto validi.

Un altro aspetto da non trascurare è il servizio post-vendita: controllate sempre garanzia, assistenza del punto vendita e del costruttore, e disponibilità di ricambi. I modelli più costosi sono in genere più robusti, ma anche quelli economici possono durare a lungo se trattati con cura.

Infine, è vero che dopo Natale i prezzi possono scendere, ma fate attenzione se pensate di aspettare tempi migliori: la disponibilità di alcuni modelli potrebbe essere molto limitata. Capita spesso che le scorte vengano esaurite durante le vendite natalizie, e a gennaio il modello desiderato non si trovi più. In certi casi, potrebbero volerci mesi prima di vederlo di nuovo disponibile.

In sintesi: informatevi bene, pianificate con anticipo e scegliete con calma — così potrete trovare la tastiera giusta al momento giusto, senza sorprese.

Quando Cavagnolo ha presentato il primo Zénith One, l’accoglienza da parte del pubblico italiano è stata, per così dire, prudente. Lo strumento, pur mostrando una notevole qualità costruttiva e una visione ambiziosa, ha incontrato qualche riserva da parte dei potenziali clienti per due motivi principali: da un lato, il repertorio di stili e suoni fortemente orientato al gusto francese, poco in sintonia con le sonorità italiane e internazionali più richieste; dall’altro, un posizionamento di prezzo percepito come elevato rispetto ai contenuti offerti.

Cavagnolo, da sempre attenta al dialogo con i musicisti, ha ascoltato con intelligenza queste osservazioni e ha deciso di intervenire con una versione rinnovata: nasce così Zénith One Core, una variante che punta dritto al cuore del mercato europeo, con particolare attenzione all’Italia.

Ho scritto tutti i dettagli per i lettori del magazine SM Strumenti Musicali e vi consiglio di dare uno sguardo all’articolo appena pubblicato: https://www.smstrumentimusicali.it/focus-zenith-one-core/

La nuova versione Core mantiene l’eleganza e la struttura del modello originale, ma rivede in modo significativo il contenuto musicale: sono stati rimossi gli stili e i suoni più marcatamente francesi, e al loro posto sono stati introdotti ben 50 nuovi stili italiani e internazionali, pensati per rispondere alle esigenze di chi suona nei contesti più vari—dalla musica da ballo alla pop, dal liscio al moderno.

Il prezzo ufficiale non è ancora stato comunicato, ma le prime indicazioni lasciano intendere che sarà allineato agli standard del mercato italiano degli arranger, rendendo lo Zénith One Core una proposta finalmente competitiva anche sotto il profilo economico.

In sintesi, Zénith One Core si presenta come uno strumento pensato su misura per il musicista europeo, e italiano in particolare, con un equilibrio più maturo tra contenuti, stile e accessibilità. Un segnale positivo che dimostra quanto il dialogo tra produttori e utenti possa portare a risultati concreti e apprezzabili.

Alle 9:30 in punto, Lucio apriva il negozio come un rituale sacro. Girava la chiave, entrava, e la campanella trillava con la stessa energia di uno studente di liceo il lunedì mattina alle 8. “Buongiorno anche a te, cara solitudine,” borbottava, mentre accendeva le luci e dava un’occhiata ai suoi strumenti — tutti lì, immobili, come in attesa di un miracolo o almeno di un cliente.

Il negozio era un paradiso per chi amava i tasti: pianoforti digitali, synth, arranger con più funzioni di un telecomando della NASA. Ma da qualche tempo, sembrava più un santuario abbandonato. Le tastiere prendevano polvere come fanno le promesse non mantenute. I display lampeggiavano per noia. Lucio li guardava e sospirava: “Ragazzi, se non vi suona nessuno, almeno fate finta di essere in modalità demo.”

I sabati, un tempo pieni di giovani aspiranti Jordan Rudess, erano diventati così tranquilli che Lucio pensava di affittare lo spazio per corsi di meditazione. “Respira. Visualizza. Ignora il fatto che nessuno entra.”

La musica, diceva lui, non era morta. Si era solo trasferita su TikTok. Bastava un filtro per sembrare Mika e un’app per sentirsi Lang Lang. E chi aveva più voglia di sbagliare un accordo davanti a un vero strumento?

Certo, c’era l’online. Il sito riceveva qualche ordine, qualche domanda tipo: “Avete pianoforti compatibili con Alexa?” o “Spedite anche in Molise?” Ma nessuno chiedeva più: “Posso sentire i suoni del nuovo Korg?”— domande che Lucio adorava, perché gli permettevano di fare quello che gli riusciva meglio: parlare troppo e vendere con passione.

Poi, un sabato pomeriggio, la campanella suonò. Entrò una signora con il figlio. Lei aveva l’aria di chi aveva litigato con la pioggia e perso. Il ragazzino, occhi grandi e dita nervose, si fermò davanti a un pianoforte digitale e chiese: “Posso provarlo?”

Lucio si illuminò. “Certo! Vuoi anche lo sgabello o preferisci suonare in stile ninja?”

Jacopo — così si chiamava — si sedette con la serietà di un chirurgo. Premette un tasto. Poi un altro. Il suono usciva incerto, come se il pianoforte stesse decidendo se collaborare. Dopo qualche tentativo, trovò un accordo semplice. Lo ripeté. E ancora. E ancora. Lucio lo osservava in silenzio, cercando di non interrompere il momento con una battuta. Ma era dura.

La madre si avvicinò e raccontò che Jacopo era introverso, parlava poco, ma si era fissato con i video di pianisti su YouTube. “Non so se è solo una fase,” disse, “ma se c’è qualcosa che lo fa aprire… io ci provo.”

Lucio le consigliò un modello di tastiera semplice, robusto, con tasti pesati e suoni di qualità. Fece uno sconto, ma non lo disse. “Offerta segreta per giovani talenti,” pensò. Quando uscirono, Jacopo si voltò e disse: “Grazie. Torno quando so suonare.”

Lucio ci pensava spesso. Quel tipo di incontro era raro come un cliente che legge le istruzioni sui manuali. Ma era successo. E gli ricordava perché lavorava in quel negozio: per vendere strumenti, sì, ma anche per vedere occhi che si accendono.

Il traffico online cresceva, certo. Ma lentamente. E poi vendere tastiere senza sapere chi le avrebbe suonate… era come vendere scarpe senza sapere se il cliente ha i piedi.

Quella sera, mentre chiudeva, Lucio si fermò davanti alla vetrina. Le luci della città si riflettevano sui tasti di un pianoforte Yamaha, come se anche loro stessero aspettando qualcuno. “Forse la musica non è morta,” pensò. “Forse si è solo presa una pausa caffè.” E lui, in quel negozio silenzioso, era ancora lì. Come un accordo sospeso. Ma con il pedale del sustain premuto e il sorriso pronto.